Paris ressemble à Washington. Je la traverse à vélo, croisant le Potomac et une multitude de monuments majestueux. Je rejoins les amis que j’avais lorsque j’étais au collège. Arrivé à destination, j’oublie dans ma précipitation de mettre l’antivol, alors, au moment de repartir, mon vélo reste introuvable. Pour expliquer son absence, je finis par envisager que ma mémoire me joue des tours et que je suis en réalité venu à pied.
Puisqu’il faut bien rentrer, je veux utiliser une trottinette électrique d’Uber et Lime (c’est maintenant la même chose), mais je ne parviens pas à sélectionner la bonne option sur l’application, qui, plutôt que débloquer l’engin, me présente d’étranges photos de nounours semblables à des Gremlins.
En parallèle – ou peut-être avant –, je sors du congélateur un sac rempli de viande dont je me délecte. Il s’agit de viande humaine. Il y a deux mains et une ou deux autres pièces non identifiées. Je me réjouis de les cuisiner et les mets dans le four – c’est à ce moment que je dois partir à l’autre bout de la ville pour retrouver mes amis.
Quand je reviens, suite au vol de mon vélo, je constate que j’ai oublié de mettre la viande à cuire. De plus, je trouve au fond du four un vieux morceau de poisson pané et un artichaut qui trainent depuis des jours. Tout à jeter, tout est perdu. Colère noire.
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