J’ai tué quelqu’un pour mon amoureuse. Pourtant, c’était un homme qui m’était cher, mais je n’avais pas le choix. Il dormait profondément à l’hôtel, le matin, quand je l’ai empoisonné en versant sur lui plusieurs cuillères d’une poudre brune.
Dans sa chambre, des appareils de musculation étaient installés. Pour cacher mes traces — ou peut-être pour que le poison soit plus efficace — j’ai renversé sur le sol de l’huile de vidange ou de friture. Je n’ai pas eu le courage de regarder le corps, que la poudre a dû défigurer atrocement. Je me souviens seulement qu’il portait une de ces casquettes américaines de baseball, aux couleurs bordeaux et blanche de son équipe préférée.
Tandis que nous quittons l’hôtel, mon amoureuse et moi, j’ai des remords et des doutes. Putain j’ai tué quelqu’un ! — voilà quelque chose qu’on ne refoule pas. De plus, je réalise que, puisque je suis revenu sur les lieux du méfait, la police trouvera sans mal les traces que j’aurais pu laisser. Alors je ne suis plus moi-même, je suis un criminel en fuite.
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